IV
Que locura es esta que me ata, me ataca, me sella la boca con cola,
Mi cabeza piensa incoherencias, díselo a ella empezó sola,
Y pese a todo te juro que no provoco ni un soplo,
Probando estoy y descoloco, no conozco a este loco,
Al que llamo coco, y recoloco cada poco con ritmo,
Yo le prodigo, corrijo y animo, mas no tiene sentido,
Ese latido distorsiona la dimensión del mundo,
Que yo conozco y desconozco, que no comprendo y desespero,
En los brazos de Morfeo, sueño y moldeo un cuento cuestionable,
Incomprensible es este logro de expresar con sentido,
Donde no hay dinero ni fama, encuentro un talento desconocido,
Mas si me pregunto yo dudo, cual es su origen o destino,
En soledad camino como el hijo prodigo resucito,
Golpeando con un mazo, esta cordura que me aprieta,
Me sujeta, grita y recrimina, mas ni caso ya le presto,
Tocando el cielo en su rima, yo persigo una meta,
Tocar la gloria, un talento perdido, la prosa que me invita,
A ser fiel a mi guía, no es mas que mi musa, la poesía….
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